É verão!

Para os que vivemos em regiões subtropicais nas quais as quatro estações são marcadamente identificadas, o verão é assustadoramente revelador. Depois do friorento inverno em que nos ocultamos sob espessas camadas de roupas e da indecisa primavera onde, por salutar precaução, hesitamos em manter ou não manter a proteção, finalmente, com o subir dos números do mostrador termométrico, paulatinamente e sem retorno, vamos libertando nosso corpo do peso de meias, sapatos, botas, camisas de manga longa, blusas, casacos, mantas, cachecóis, sobretudos, toucas, chapéus e outros adereços que protegem e, ao mesmo tempo, ocultam nosso corpo.

E é nesse momento que aparecem as assustadoras revelações. O que estava escondido é inexoravelmente mostrado. Dobras, saliências, reentrâncias e protuberâncias corporais que, quando em sua dimensão natural são esteticamente aprazíveis, com o acúmulo hibernal de calorias, carboidratos e lipídios, ganham ares de deformação e teimam em fazer sua aparição nas zonas do corpo que os chinelos, camisetas e bermudas, por mais amplas, folgadas e esticadas que sejam, não conseguem esconder.

Tempo terrível e revelador o do verão! Ainda mais numa época como a nossa em que a obesidade tornou-se uma verdadeira epidemia que preocupa não só aos que vivemos no sobrepeso beirando a obesidade. A Organização Mundial da Saúde, entre outros organismos internacionais, bem como autoridades responsáveis pelo bem estar da população dos principais países do mundo, estão preocupadas com esse grave problema de saúde pública que tem como fatores principais o sedentarismo e o consumo de alimentos ultra processados.

Para nosso consolo e salvação, as autoridades brasileiras não estão se omitem e tomam as medidas necessárias para que a obesidade seja vencida e assim possamos retomar a felicidade de ter um corpo que, mesmo que não chegue às dimensões de uma “Garota de Ipanema”, pelo menos possa ser exibido sem temor tanto na praia como na cidade.

Mesmo que muitos, por cegueira ou preconceito ideológico, não o queiram reconhecer, o aumento semanal do preço dos combustíveis praticado pela Petrobrás a partir da nova política de mercado, fará com que os brasileiros e brasileiras abandonem o mau hábito de andar de carro, de ônibus e de trem e passem a se deslocar a pé pelas ruas das cidades e pelas estradas do campo. Outra medida ainda não tomada, mas já em estudos avançados, é a de suspender o transporte escolar para estudantes do interior dos municípios e a meia passagem para as crianças, adolescentes e jovens das cidades. Com isso se atacaria o problema em seus primeiros anos de desenvolvimento que é a obesidade infanto-juvenil e suas terríveis consequências como o diabetes infantil. Autoridades com uma visão mais radical propõe também que se suprima o passe livre no transporte coletivo urbano para a terceira idade. Assim se evitaria a obesidade senil e suas terríveis consequências para as pessoas que já passaram dos 65 anos.

Mas a medida mais radical e necessária já foi tomada e começa a surtir efeito para a felicidade geral de todos os que tememos o verão. O aumento do preço do gás de cozinha em quase 100% está fazendo com que as famílias brasileiras tenham que optar entre comprar gás ou comprar comida. Segundo os estudiosos da saúde pública que subsidiam as autoridades econômicas do Brasil, qualquer uma das opções terá efeitos positivos. Se o pai ou mãe de família optar por comprar gás, não poderá comprar comida e assim não haverá risco de que os filhos comam em demasia e engordem. Se optar por comprar comida, não terá gás para cozinhar e assim os alimentos serão consumidos em sua forma natural, o que é muito mais saudável.

Por isso, brasileiros e brasileiras, nada de temer o verão e nem de temer o Temer. Mais alguns anos de saudáveis políticas econômicas neoliberais e todos estaremos livres e tranquilos quando o verão chegar para exibirmos nossos corpos sem qualquer acumulação indevida. Bom verão a todos e todas!

Entre tinieblas

O filme é antigo. Em português ganhou o título de “Maus hábitos”. Foi o primeiro rodado por Pedro Almodóvar em um estúdio e com uma equipe profissional. Era o ano de 1983. A Espanha ainda vivia a transição do franquismo para o regime democrático. A liberdade de expressão era uma novidade e o genial cineasta surge em meio à movida madrileña atacando um dos pilares da ditadura que governara o país ibérico desde a década de 1930 através do terror e da formação das consciências dentro de uma rígida moral católica tradicionalista.

O argumento do filme, no original intitulado “Entre tinieblas”, é simples: uma cantora de cabaré, Yolanda Bel, leva uma vida desregrada, regada a drogas e sexo, até o dia em que presencia a morte de seu namorado por overdose. Para fugir da polícia que a busca por tráfico, Yolanda se refugia num mosteiro de religiosas. Para estranheza da fugitiva, todas as irmãs do convento haviam sido prostitutas, cafetinas, viciadas, criminosas ou duas ou mais destas coisas ao mesmo tempo...

A Congregação da qual o convento faz parte é a das “Redentoras Humilhadas”. Para indicar a missão, todas elas abandonam seus antigos nomes e adotam nomes que indicam sua condição pecadora. Seu objetivo é resgatar jovens mulheres que vivem no pecado. Aos poucos, e para surpresa sua, Yolanda descobre que as irmãs, no afã de extirpar os vícios das jovens mulheres da sociedade madrilena, elas mesmas continuavam vítimas dos vícios que condenavam nas outras. A tensão gerada pelo afã da dura missão fazia com que, cada uma delas encontrasse nos vícios que pretendia combater uma válvula de escape para tornar a vida na clausura mais suportável.

Assim, a Madre Superiora, que se dedica a acolher as jovens que, como Yolanda, eram presas pela prostituição, ela mesma acabava criando jogos de sedução e prazer sexual com as novatas que chegam ao convento. Irmã Perdida, por sua vez, que tem como preocupação acolher as dependentes de drogas, faz do consumo do LSD um caminho para supostas para experiências espirituais que, na verdade, são experiências químicas. Irmã Ratazana de Esgoto e Irmã Víbora, recuperadoras de mulheres que vivem a frívola vida da ascendente burguesia espanhola impulsionada pela retomada econômica da Europa, têm como passatempo, a primeira, escrever, sob pseudônimo, livros sensacionalistas e, a segunda, criar roupas vanguardistas para os santos da capela do convento.

O roteiro do filme avança com a complexidade das tramas típicas de Pedro Almodóvar que levariam a clássicos como “Carne Trêmula” (1997), “Tudo Sobre Minha Mãe” (1999), “Fale com Ela” (2002), “Má Educação” (2004) e o insuperável “Volver” (2006). Ah! E não podia de deixar de mencionar “A Pele que Habito” (2011).

Mas voltemos a “Entre Tinieblas/Maus Hábitos”. Lembrei deste filme ontem, quando vi, estupefato, na televisão, a imagem das três equipes da Força Tarefa da Lava Jato reunidas no Rio de Janeiro para preparar o Combate Final (sic!) contra a corrupção no Brasil. Combate que, segundo o porta voz das equipes, o impagável Profeta-do-Apocalipse-do-Power-Point-das-Bolinhas-Azuis, terá que ser assestado antes das eleições de 2018. A televisão, numa mise em scène típica de um filme de segunda categoria, ia focando um a um os personagens da insólita reunião. A medida que os rostos iam aparecendo em close up, não tive como não lembrar da Madre Superiora, da Irmã Perdida, da Irmã Ratazana de Esgoto e da Irmã Víbora e sua tentativa de livrar o mundo dos vícios.

E, como a fugitiva Yolanda, me perguntei: será que, para acabar com a corrupção, teremos que nos tornar tão corruptos quanto aqueles que queremos combater? Só a genialidade de uma trama de Almodóvar para nos conduzir na busca de uma saída para o labirinto de trevas em que nossos maus hábitos nos colocaram.

Francisco, Lutero e Francisco

Neste dia 31 de outubro, data em que se comemoram as muitas reformas religiosas do séc. XVI, me encontro a imaginar uma conversa entre Francisco de Assis e Lutero...
- Bom te ver, aqui, Frei Francisco, o grande fundador da Ordem dos Frades Menores.
- Bom te ver também, Frei Martinho, o grande fundador da Igreja Luterana!
- Pois é, Frei Francisco... Mas a verdade é que eu nunca quis fundar uma igreja. Meu único desejo era ver a única Igreja de Cristo toda ela reformada.
- Coincidência, Frei Martinho! Eu também nunca quis fundar uma Ordem Religiosa. Eu só queria que todos os cristãos, desde os mais simples até o Papa, apenas vivessem o Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo, pobre, humilde e obediente. Até hoje não me conformo que os frades tenham aceito uma regra, conventos, títulos... Tem até frade que é bispo, cardeal! Acho que falhei em alguma coisa.
- Eu também acho que falhei. Eu só queria que a Igreja voltasse a viver o Evangelho de Jesus Cristo e deixasse de se preocupar com riqueza e poder.
- Pois era isso exatamente o que eu queria: uma Igreja pobre e que estivesse junto dos pobres.
- Meu problema acho que foram os príncipes alemães que se aproveitaram da insatisfação religiosa e a direcionaram para seus interesses políticos. E eu, ingenuamente, crendo que eles tivessem boa vontade, me deixei levar por sua proteção e seus benesses. Erro meu!
- Eu resisti até o fim. Renunciei à liderança da fraternidade fugi para as montanhas, fiz jejum, muita oração, meu corpo ficou todo dilacerado, escrevi para os frades um Testamento dizendo quais eram meus desejos e intenções... mas não adiantou! O canto de sereia das benesses eclesiásticas foi mais forte e o movimento foi domesticado. Por sorte teve Clara de Assis, minha companheira desde a juventude, que se manteve até o fim, até fazendo greve de fome. E depois vieram os frades que se chamavam de espirituais, pois diziam que o único superior da Ordem é o Espírito Santo e que os frades não podem ter nenhuma propriedade. Mas foram expulsos da Igreja como hereges...
- Pois, ouviste, Frei Francisco, falar desse Papa que aí está, que aliás, leva o teu nome, o Papa Francisco?
- Sim, e parece que ele também está tendo problemas com a Igreja..
- Mas ele não é o Papa?
-É, sim. Só que é um Papa meio estranho. Ele quer uma Igreja pobre e com os pobres. E muita gente na Igreja, principalmente alguns cardeais, bispos, padres, não estão a fim de deixar seu poder e sua riqueza para servir aos mais fracos e humildes...
- Bah! Se o Papa do meu tempo fosse assim, eu não teria pregado as 95 teses na Igreja de Wittenburg. Teria feito uma aliança com ele e teríamos mudado a Igreja.
- Será que ele vai conseguir mudar a Igreja?
- Eu só espero que os seus seguidores não sejam obrigados a fundar outra Igreja. Já chega de divisões na Igreja de Cristo.
- E eu espero que ele não seja obrigado a fundar mais uma Ordem Religiosa. Já tem demais...
- Prazer te ver, Frei Francisco.
- Prazer foi meu, Frei Martinho. Quer vir jantar lá em casa?
- Com certeza. Mas antes da janta, vais ter que me deixar fazer um sermão sobre a Carta aos Romanos.
- Sem problema! Desde que tu me deixes eu te lavar os pés antes da leitura.
- De acordo. Até logo...

Quem escala o juiz?

É muito difícil ganhar uma partida de futebol quando o juiz joga com o time adversário. Todos sabem disso. Tanto na várzea como no futebol profissional. Nos meus velhos tempos de atleta varzeano, o grande dilema, quando acertávamos um jogo com algum time de uma comunidade da vizinhança, era saber se o juiz ia ser “nosso” ou “deles”. Como os acertos normalmente eram de dois jogos, um em cada localidade, a praxe era que o time visitante indicasse o juiz. Assim se buscava um equilíbrio entre o fator local e o fator juiz. E isso era ainda mais grave porque, no futebol varzeano, não havia bandeirinhas. Todas as decisões eram tomadas monocraticamente pelo todo poderoso árbitro.

Dispensável é dizer que, assim como os jogadores, o árbitro também era amador. Apitava a partir da experiência e do que ouvia no rádio e via na televisão que, naquele tempo, começava a aparecer no interior. Os erros eram muitos. Todos sabiam disso, mas como gostavam de futebol e, sem juiz, não havia jogo, todos toleravam condescendentemente os erros que, involuntariamente o árbitro cometia.

A coisa só enfeiava quando o encarregado do apito começava a tomar decisões com o claro intuito de favorecer o time de sua localidade. Aí havia três opções. A primeira, substituir o juiz. A segunda, mais radical, era a do time que se sentia prejudicado retirar-se do campo e, assim, encerrar o jogo. A terceira, rara, mas possível, era a de partir para a violência física que podia voltar-se contra o juiz ou contra o time adversário quando esse dava cobertura aos erros do juiz.

Lembro disso neste momento conturbado do país em que os juízes encarregados de arbitrar os diferendos sociais jogam sistematicamente a favor de um dos lados do conflito social. Enquanto absolvem sistematicamente todas as faltas cometidas pelos principais jogadores de um time, classificam como faltosas qualquer atitude dos representantes do outro time, mesmo aquelas que nunca foram cometidas.

Como no futebol de várzea em que nos divertíamos nos domingos à tarde, para que a paz volte e o “jogo Brasil” possa continuar, o ideal seria substituir os juízes partidários. Mas como o time por eles favorecido dificilmente acatará essa possibilidade, restam as outras duas. A segunda, de o time que se sente prejudicado deixar o Brasil, me parece inviável. Como e para onde iriam os 97% de brasileiros e brasileiras prejudicadas pela parcialidade arbitral? Nem duas Argentinas seriam suficientes para acolher a todos! E lá, pelo que se sabe, as coisas não são muito diferentes. Do outro lado do Rio da Prata, a parcialidade dos juízes parece ser ainda maior que a do Brasil.

Meu temor, então, é que só reste a terceira alternativa: que os que se sentem prejudicados se voltem contra os juízes iníquos e contra aqueles que sustentam suas decisões que desequilibra o jogo. Com isso, existe a possibilidade de que o jogo acabe para todos, e da forma mais lamentável possível. É o que temo neste momento.

500 anos depois...

Quinta-feira, 28 de setembro de 2017. Um fim de tarde como tantos outros na Praça da Matriz. Temperatura amena, uma leve brisa soprando do Guaíba. Pela Duque de Caxias os carros aceleram em direção sul-norte buscando o caminho da Oswaldo Aranha e da Azenha. Faróis ligados para iluminar o fim da tarde que começa lançar suas sombras por entre os prédios. Sons irritantes das buzinas dos apressados e impacientes. Todos tem pressa de chegar em casa. Da Assembleia Legislativa saem inúmeros funcionários. Ninguém sabe exatamente quantos... São identificáveis pelos ternos e crachás esquecidos sobre o peito. O Palácio Piratini mantem-se impávido em meio ao tumulto. Parece não sentir, assim como soe fazer seu ocupante de plantão, o que se passa ao seu redor. Um fim de tarde como qualquer outro fim de tarde de uma quinta-feira de mais uma primavera porto-alegrense.

Algo estranho, no entanto, acontece no estacionamento público do entorno da Praça da Matriz. Os carros que partem levando seus fatigados ocupantes são imediatamente substituídos por outros carros que giram em busca de vaga. Os flanelinhas estranham. É anormal o movimento. Bom para eles que, alegres com a perspectiva de uma renda extra, em nada se importam com o atípico movimento. Os novos chegantes são, em sua grande maioria, altos, brancos, loiros. Típicos germânicos. Homens e mulheres. Em cada carro estão quatro e até cinco pessoas. As placas dos carros são da Região Metropolitana de Porto Alegre.

Os chegantes dirigem-se rapidamente em direção à Catedral Nossa Senhora Mãe de Deus. Que irão fazer? A missa vespertina já terminou e a essa hora as pesadas portas já deveriam ter sido fechadas para evitar a entrada de mendigos e moradores de rua. Mas as portas estão abertas e nos degraus e no pórtico de acesso um aglomerado de bispos, padres e, para surpresa de alguns e alegria de muitos, um sem número de pastores luteranos e representantes de outras igrejas cristãs. É noite de festa. É noite de reencontro. É noite para passar do conflito à comunhão. É a celebração ecumênica dos 500 anos da Reforma. Dom Jaime Splenger, Arcebispo de Porto Alegre e anfitrião do encontro, preside ao lado do Pastor Presidente da Igreja Evangélica de Confissão Luterana no Brasil (IECLB), pastor Nestor Paulo Friedrich, da vice-presidente da IECLB, pastora Sílvia Beatrice Genz, e do presidente da Comissão Episcopal Pastoral para o Ecumenismo e o Diálogo Inter-Religioso da Conferência Nacional dos Bispos do Brasil (CNBB). Leituras, cantos e exortações alternados entre católicos e luteranos.

Nos bancos ao meu redor, vários conhecidos e conhecidas, tanto católicos como luteranos. Padres e pastores de várias cidades do interior. Entre tantos encontros, a alegria de reencontrar e poder rezar junto com professores e colegas da Escola Superior de Teologia de São Leopoldo. Catedral repleta. Vozes unidos em torno dAquele que constrói a unidade.

Discretamente me levanto e, girando pelos fundos da catedral, me dirijo à segunda coluna à direita. Nela estão sepultados os dois primeiros bispos de Porto Alegre, Dom Feliciano José Rodrigues de Araújo Prates e Dom Sebastião Dias Laranjeira. Este último, o grande reformador da Igreja Católica no Rio Grande do Sul. Com todo afinco buscou implementar as orientações da Encíclica “Quanta Cura” de Pio IX e o seu complemento, o “Syllabus Errorum...” Em sua participação no Concílio Vaticano I, destacou-se pelo apoio incondicional à tese da infalibilidade papal e o combate à modernidade e ao protestantismo. Na sua ação pastoral, fazia pressão junto ao poder público para que não fossem destinadas verbas para a construção de igrejas protestantes e não fossem reconhecidos pelo Estado os matrimônios luteranos.

Encosto na coluna junto à lápide e apuro o ouvido: silêncio! Bato com o nó dos dedos para ver se há alguma reação: nada! Fico tranquilo... Oxalá continue assim: tudo em paz no mundo dos mortos e tudo em festa no mundo dos vivos.

Os terraplanistas estão chegando!

O nome é bonito: terraplanista! Uma espécie para mim nova. Tomei conhecimento dela lendo uma reportagem no site da BBC. Curioso, comecei a fazer buscas na internet e me dei conta que há vários grupos deles que se multiplicam pela internet. Alguns ultrapassam o número dos 70 mil seguidores. Entre eles, pessoas com boa formação acadêmica: técnicos, engenheiros, profissionais de várias áreas. Também há muitos estudantes universitários e até alguns professores. Para minha surpresa, um dos grupos mais ativos tem como administrador um morador da capital dos pampas.

A afirmação dos terraplanistas é simples: a Terra é plana e seus confins são delimitados por uma cúpula na qual circulam o sol, a lua e as estrelas que seriam muito menores que a Terra. O objetivo dos terraplanistas é combater os “globalistas”, ou seja, aqueles que acreditam que o planeta Terra é redondo.

Por consequência, os terraplanistas também se opõem aos heliocentristas. O terraplanista é  geocentrista. Copérnico, para eles, foi um mentiroso. Galileu Galilei, idem. A Igreja fez bem em condená-los. Como argumento para a sua teoria, citam as muitas tradições religiosas que afirmam que a Terra é o centro do universo. Entre elas, a Bíblia. Para um terraplanista, a teoria de que a Terra é redonda nada mais é do que uma conspiração de pessoas antirreligiosas e da Agência Espacial Norte Americana (a NASA) que com isso pretende ganhar dinheiro e manter a humanidade sob sua dominação. As fotos de satélite mostrando a Terra redonda seriam uma montagem para enganar os incautos. Mais: a própria existência de satélites girando ao redor da Terra seria pura mentira, como mentiroso foi o desembarque do ser humano na Lua.

Ao seguir um grupo de terraplanistas, me dei conta que muitos deles são também criacionistas. Eles acreditam que o ser humano, assim como todos os animais e as plantas, foram criados por Deus assim como são na atualidade. E que a criação deu-se tal qual está descrito no Livro do Gênesis da Bíblia cristã. No primeiro dia Deus separou a luz da trevas; no segundo as águas as águas superiores das águas inferiores; no terceiro separou as águas inferiores da terra e nesta criou as ervas; no terceiro o sol, a lua e as estrelas; no quinto, foi a vez dos animais aquáticos, das aves e dos répteis; no sexto Deus criou os animais terrestres e, entre eles, os humanos sobre os quais soprou seu alento divino. A Teoria da Evolução das Espécies, para os criacionistas, nada mais é do que uma das tantas invencionices da modernidade e suas ciências na tentativa de semear a descrença e o ateísmo. Os fósseis, tanto animais como humanos, encontrados em diversos lugares do mundo, são apenas grosseiras invencionices para ludibriar bobos.

Outro elo entre terraplanistas e criacionistas, é o chamado negacionismo. Muitos deles negam veementemente que seis milhões de judeus tenham sido mortos pelas forças armadas, pela polícia e pelos diversos grupos paramilitares nazistas alemães no período que antecedeu e durante a II Guerra Mundial. E, assim como não houve o holocausto dos judeus, também não houve perseguição e morte de comunistas, ciganos e homossexuais. Os campos de concentração e extermínio seriam invenção dos próprios judeus, comunistas, ciganos e homossexuais para se passarem por vítimas e assim conquistar indenizações e humilhar o povo alemão. Hitler, para os revisionistas – muitos deles criacionistas e terraplanistas – foi um grande governante que reergueu a nação alemã que vivia humilhada pelas forças do imperialismo capitalista e comunista. A prova é que os dois imperialismos se uniram para derrotar a nação alemã. Mas o IV Reich um dia se reerguerá para restabelecer a supremacia da raça ariana sobre toda a humanidade.

Entre os terraplanistas, criacionistas e revisionistas, especialmente os do sul do Brasil, há muitos que afirmam que as obras de arte devem ser censuradas. Quando eclodiu o episódio da exposição “Queermuseum” do Santander, vários se pronunciaram afirmando que aquilo não era obra de arte. Para eles, o próprio conceito de “queer” é algo que vai contra a natureza já que, pela criação de Deus, ou se é macho ou se é fêmea. E que as pessoas que se afirmam gays, lésbicas, bissexuais, transexuais, transgêneres..., nada mais são do que aberrações fruto da ideologia de gênero semeada pelas forças internacionais imperialistas que pretendem dominar a humanidade.

De surpresa em surpresa, me dei conta que muitos censuradores, revisionistas, criacionistas e terraplanistas, também são a favor da intervenção militar para repor o Brasil nos eixos. Para eles, o Golpe Militar de 1964 salvou o Brasil do comunismo internacional, instaurou a moral e os bons costumes e colocou cada um no seu lugar: os militares para prender e matar; os capitalistas para acumular riquezas; os trabalhadores para trabalhar; e os vagabundos prá correr. O único erro do regime militar foi ter deixado figuras como Luiz Carlos Prestes, Miguel Arraes e Leonel Brizola voltar ao Brasil. Ah! E outro erro dos militares foi deixar-se influenciar pelo Golbery do Couto e Silva que achava que não havia nenhum problema com um metalúrgico barbudo de São Bernardo que liderava as greves no ABC. Deviam ter acabado com ele desde o início... Como não acabaram com o metalúrgico barbudo na década de 1980 e, por intervenção do imperialismo comunista internacional, ele chegou ao poder pelo voto do povo ignorante, foi preciso restabelecer a ordem democrática depondo sua sucessora pelo voto democrático de parlamentares impolutos. As malas de dinheiro na casa do Geddel e aquelas que o Rocha Loures levou para Belo Horizonte para entregar ao Aécio, assim como os 23 milhões de dólares que o Serra tem na Suíça, isso é tudo invencionice da imprensa esquerdista liderada pela Globo que apoiou o golpe. Só não vê quem não quer!

Nesta Semana Farroupilha, alguns golpistas, censuradores, revisionistas, criacionistas e terraplanistas estão com orgulho levantando a bandeira gaúcha para afirmar que a Revolução Farroupilha foi feita em defesa da liberdade. E que o Massacre de Porongos é invencionice do movimento negro para denegrir a heroica imagem de Bento Gonçalves e demais heróis farroupilhas. E que o objetivo deste movimento revisionista é transformar os CTGs em terreiros. Neles, não mais seria feito churrasco com carne uruguaia, mas seriam assadas as galinhas e cabritos oferecidos aos orixás. E que os patrões e prendas seriam substituídos por pais e mães de santos. E, no lugar da história farroupilha, as professoras dos colégios ensinariam a história da África e da escravidão que no Rio Grande do Sul nunca existiu porque o povo gaúcho é amante da liberdade e as charqueadas de Pelotas são apenas um cenário cinematográfico.

Ah! Alguns gauchistas, golpistas, censuradores, revisionistas, criacionistas e terraplanistas também acreditam em  ETs, Papai Noel, Coelhinho da Páscoa, Bicho Papão e Cegonha. Mas isso já são outras histórias...

O gordinho dono da bola

Todos os que jogamos futebol na infância conhecemos o caricato personagem do gordinho, filhinho de papai, que era dono da bola. Nas redondezas, era o único que sempre tinha uma bola nova para jogar. Quem, como eu e meus irmãos e a maioria dos vizinhos, vivia catando bolas de segunda mão, costurando um pedaço de uma com a outra, remendando, fazendo de tudo para ter uma bola para brincar, vivíamos com inveja do gordinho. Ele sempre tinha uma bola nova, reluzente, colorida, número cinco! Era o sonho: uma bola nova número cinco... E se fosse da marca “Dal Ponte”, costurada a mão... Quanta inveja!

E o pior era que o gordinho sabia do poder de sua bola nova, colorida, número cinco, da marca “Dal Ponte”. Nós, os “Sem Bola” ou com bolas precárias, remendadas e velhas, concordávamos tacitamente com o poder que ele tinha, não por mérito seu, mas por ter um pai que podia comprar-lhe uma bola nova a cada seis meses. Para nós, com pais trabalhadores, vivendo no limite da necessidade e loucos por futebol, mais valia fazer as vontades do gordinho e poder jogar com sua bola do que opor-se e ter que correr atrás de uma bola velha, número três, remendada e descolorida.

Entre as vontades do gordinho estava a de escalar os times. Ele ditava quem jogava no time dele e quem jogaria no time adversário. A sorte era que o gordinho, apesar de ser o dono da bola, não entendia muito de futebol. Ele escolhia os jogadores mais por amizade do que pela qualidade futebolística de cada um. E como, normalmente, entre aqueles que o gordinho considerava seus amigos havia alguns que jogavam bem e outros que jogavam mal, as equipes quase sempre resultavam equilibradas.

O outro direito que o gordinho fazia valer era o de nunca jogar de goleiro. Era a posição terrível e detestada por todos. A solução era o revezamento. Cada um jogava um pouco de goleiro e, depois de um tempo ou de tantos gols feitos, era substituído por um companheiro do time. Mas o gordinho, usando o poder da bola nova, reluzente, número cinco, da marca “Dal Ponte”, nunca ia para o gol. Queria sempre jogar de centroavante. Sim, naqueles tempos havia uma posição na escalação que se chamava “centroavante”. Era o cara que ficava na frente, fincado entre os dois zagueiros e, pela força ou pela habilidade, era o encarregado de fazer gols. E o gordinho não tinha nem uma e nem outra... e, por isso, nunca fazia gol. Todo mundo queria que ele jogasse ou de lateral direito ou de ponteiro esquerdo. Não vou explicar aqui para os mais novos o que era um lateral direito ou um ponteiro esquerdo. Mas, não sei por que – e esse é um dos mistérios do futebol dos tempos da minha infância que até hoje não foi desvendado – todo perna de pau era escalado para jogar, ou de lateral direito ou de ponteiro esquerdo. E o gordinho teimava em jogar de centroavante! E nós tínhamos que aceitar porque senão, ele enfiava a bola embaixo do braço e ia embora.

A outra situação terrível em que o gordinho enfiava a bola embaixo do braço e ameaçava ir embora era quando o time dele começava a perder de goleada. Às vezes até evitávamos fazer muitos gols no time do gordinho com medo de que a ameaça se concretizasse. Ele começava a choramingar, a dizer que ia contar tudo para o pai, que nós não valíamos nada, que ele sabia jogar muito mais que nós e que, desse jeito, ele não brincava mais. E às vezes a ameaça se tornava realidade... O gordinho pegava a bola, metia o objeto de desejo e admiração de todos nós entre o braço e a lateral da barriga e, entre uma lágrima e um muxoxo, saia do campo, tomava o caminho que levavas às casas bonitas da vila e desaparecia na esquina perto da mansão onde morava com seu pai e sua mãe. Era o fim do sonho e só nos sobravam duas alternativas. A primeira era a de também ir embora tomando o caminho oposto ao tomado pelo gordinho e voltar a nossas casas que ficavam no lado pobre da vila. Ou então, sair do sonho e voltar à realidade jogando com uma de nossas bolas velhas, remendadas, descoloridas, número três, que até aquele momento tinha ficado escondida de vergonha atrás de uma das goleiras.

Não sei porque as lembranças do gordinho dono da bola me vieram à mente nesta semana quando, no noticiário político, apareceu aquele apartamento cheio de malas recheadas de dinheiro. As digitais que a polícia encontrou nas malas indicam que o Sr. Geddel Vieira Lima era responsável pela presença daquelas malas com todo aquele dinheiro naquele apartamento na cidade de Salvador. No total, 51 milhões de reais sob a cara gorda e sorridente do nobre político baiano com trinta anos de carreira e serviços prestados a vários governos. E aí veio a pergunta que não quer calar: quantas bolas novas, coloridas, reluzentes, número cinco, da marca “Dal Ponte”, daria para comprar com todo aquele dinheiro?

Os odores da vida

Depois do tato, o olfato talvez seja o segundo mais primitivo e fundamental sentido humano. Aproximadamente aos sete dias de vida extra uterina, a criança é capaz de reconhecer os cheiros. E o primeiro cheiro que o bebê reconhece, é o da própria mãe. E, reciprocamente, a mãe é capaz de reconhecer o cheiro típico de seu bebê. E daí, nascem todos os cheiros...

Quem de nós não guarda na memória o cheiro da casa onde nasceu? Ou o cheiro da grama, das flores, das plantas que rodeavam a casa onde fomos criados? Quem de nós já não foi surpreendido por um odor que lhe é familiar e, buscando nos socavões da memória mais primeva, lembrou de um acontecimento, de um lugar, de uma pessoa, de um objeto da primeira infância?

O cheiro da comida da mãe... Inconfundível. E mais: irresistível. O cheiro de pão assando no forno de barro. O aroma dos temperos tão familiares, tão distantes, tão presentes. Tanto quanto pelo sabor, somos atraídos pelo odor da comida. E o cheiro da pessoa amada. Aquele lenço, aquela toalha, a peça de roupa que o enamorado guarda da pessoa que não está presente agora ou se foi para sempre.

Não só as pessoas têm cheiros característicos e inconfundíveis. Os cheiros também são coletivos. Quem já viveu em cidades multiculturais, aprende a identificar claramente os cheiros de cada povo, de cada cultura. Cheiro de indiano, cheiro de africano, de coreano, de chinês, de francês, de alemão... Muitas vezes este cheiro é qualificado como desagradável porque estranho. O cheiro do outro, do diferente, é identificado pelo nosso inconsciente como “cheiro inimigo”. Assim como os animais demarcam seus territórios com o cheiro de glândulas e de urina, nós, animais humanos, também demarcamos nossos territórios culturais através da identificação dos cheiros. É o velho e profundo sentido do olfato ajudando-nos a nos situarmos no mundo e em nossas relações.

E a capacidade do olfato é muito maior do que imaginamos. O cérebro humano tem a capacidade de reconhecer em torno de dez mil diferentes odores e atribuir a cada um deles, conforme a história pessoal e cultural, uma apreciação valorativa: agradável, desagradável, perigoso, atraente, gostoso... O mundo se desenha no olfato.

Nossa sociedade moderna tem medo dos cheiros. Fazemos tudo para que nossos narizes não sejam atingidos por cheiros dos quais não gostamos. Quanto mais inodoro um ambiente, melhor é considerado. Desodorizantes e perfumes ambientais tentam disfarçar ou anular os cheiros dos ambientes por onde circulamos. Até dos odores de nossos corpos temos medo. O mercado dos desodorantes é um dos que se mantém aquecidos mesmo em tempo de crise. Fazemos verdadeiras ginásticas, às vezes até prejudiciais à saúde, para disfarçar os odores que nosso corpo, naturalmente, emite.

Muitas vezes, mais do que desodorizontes e perfumes, o melhor mesmo seria abrir as janelas para que o ar fresco e perfumado da natureza penetre as casas. Mas teimamos em domesticar os odores. E isso nos limita, nos faz sofrer, nos torna assépticos e insensíveis. A cada manhã, abrir a janela, alargar as narinas, sorver o ar novo... E reaprender a ser humanos, com nossos odores, com nossos amores.

Você sabe o que é caviar?

Com essa pergunta, Zeca Pagodinho inicia o refrão de uma das músicas mais questionadoras do seu amplo e excelente repertório. Ela nos chama atenção para o sentido do paladar. Um sentido que utilizamos muitas vezes ao dia e ao qual nem sempre damos a devida atenção mas que é fundamental para a nossa sobrevivência. É ele que nos permite realizar de forma eficaz uma das necessidades elementares do ser humano: comer!

Sem comer, morremos por inanição. Mas também não podemos comer qualquer coisa. Comer sem critério, também pode levar à morte. Não apenas porque podemos comer demais. E esse é um dos grandes males da atualidade, a obesidade. Mas também porque podemos comer algo que faça mal à nossa saúde.

A função do paladar é selecionar aquilo que comemos. Fazemos isso através dos milhares de botões gustativos – assim os chamam os estudiosos da anatomia humana – que recobrem nossa língua e nos permitem identificar os alimentos e classificá-los conforme os cinco gostos básicos: doce, salgado, amargo, azedo e umami.Através desta seleção básica, o corpo identifica o que é bom para ser comido e o que pode fazer mal ao corpo.

Mas, além do gosto, existe também o sabor. Gosto e sabor não são a mesma coisa. O gosto é a reação química do corpo diante do que é colocado na boca. Sabor, é algo mais complexo. É a combinação do gosto com outros sentidos – a visão, o tato e o olfato – e com toda uma aprendizagem do que é agradável e desagradável. Por isso, há comidas que são amargas e consideradas saborosas; outras, também amargas, consideradas como não saborosas. O mesmo com comidas ácidas, salgadas e doces... Há um doce que dá prazer; outros doces que são nojentos e nosso corpo rejeita. E a mesma comida ou bebida, para um grupo social pode ser considerada saborosa enquanto para outro é asquerosa. Tudo é uma questão de aprendizagem.

Por isso, o paladar, além de um fato biológico, é também um fato cultural. E, por tocar algo que é fundamental ao ser humano, é um elemento fundamental para identificar uma sociedade. Como nos lembrar os sociólogos Farb e Armagelos, “em todas as sociedades, o ato de comer é o modo básico de iniciar e manter relações humanas. Quando o antropólogo descobre onde, quando e com quem se dá a alimentação, pode-se inferir quase tudo mais sobre as relações entre os membros da sociedade. Saber o quê, onde, como, quando e com quem as pessoas comem é conhecer o caráter de sua sociedade”.

Voltando a Zeca Pagodinho, há gente que faz questão de dizer que come caviar e toma champanhe francês. Outros, preferem arroz, feijão, ovo frito e torresmo. Os primeiros, normalmente, o fazem por opção. Os segundos, os que comem todo dia feijão, arroz e ovo frito, normalmente o fazem porque não tem outra opção.

A capacidade da comida em revelar quem são as pessoas e como é a sociedade é tal que poderíamos dizer: “diga-me o que e com quem comes, e eu te direi quem tu és”. Ou, como diz o velho filósofo Feuerbach, “o ser humano é aquilo que come”.

Em qualquer uma das nossas cidades, é fácil saber quem come nos restaurantes onde um almoço ou janta passa dos cem reais e os que almoçam todos os dias no Restaurante Popular ou então nos sopões dos Centros Espíritas. Os que comem num lugar, não se misturam com os que comem no outro. Cada um na sua mesa e com suas companhias.

Os restaurantes são seletivos. A comida é seletiva. O paladar é seletivo. E seletiva é a sociedade, como a brasileira, que, segundo dados da EMBRAPA, 40% do alimento produzido é desperdiçado, desde o início do processo de sua produção, na colheita, no armazenamento, transporte, distribuição, preparação da comida e até o descarte depois das refeições realizadas. Enquanto isso, 20% da população brasileira sofre de carência alimentar... Nos Estados Unidos, o desperdício é de 50% do produzido. Com a comida desperdiçada só nos Estados Unidos, seria possível saciar todos os famintos do mundo.

Assim que, ao comer, somos convidados a sentir o sabor dos alimentos. Mas a também perguntar-nos por quem está à nossa mesa e também por aqueles que não tem uma mesa e com quem comer e muito menos o que comer. Bom apetite!

Tocar o intocável

O tato é o mais primitivo e o mais amplo dos sentidos humanos. Quando nascemos, nossos olhos ainda estão fechados, nossos ouvidos ainda estão surdos... nosso contato com o mundo se dá através da nossa pele.

O maior conforto para uma criança, logo ao nascer, é ser colocada sobre o corpo da mãe. Sentir o calor do corpo materno dá para o recém nascido o conforto e a segurança para superar a violência do parto. O mesmo diga-se para a mãe. Sentir o corpo da criança junto ao seu dá a ela a sensação de que tudo está bem com a criança. Hoje, depois de séculos de uma medicina asséptica, médicos voltam a descobrir essa realidade tão primitiva da experiência humana: o tato é o mais primitivo e mais profundo dos sentidos. Ele nos remete ao início da vida.

O tato como primitiva expressão da relação humana, também se manifesta quando queremos dizer a alguém que o amamos. Não basta dizer. Temos que nos aproximar e demonstrá-lo fisicamente. Num ambiente formal, simplesmente apertamos as mãos. É distante, mas já é um contato. Quanto temos um pouco mais de proximidade, beijamos o rosto da outra pessoa e nos deixamos beijar.

Quando esta proximidade ainda é maior, a proximidade se aprofunda e partimos para o abraço que aperta cada vez mais na medida em que queremos expressar a profundidade do sentimento que experimentamos pelo outro.

Num casal de amantes, o beijo, do rosto, passa aos lábios, à boca, fazendo-se expressão do encontro total dos dois que já não são dois, mas passam a ser um. A culminância do encontro táctil se dá na relação sexual, momento em que todo o corpo é tocado, na sua exterioridade e na sua intimidade, pelo corpo do outro.

Muitas vezes, quando representamos os sentidos, para falar do tato, desenhamos as mãos. Ledo engano. As mãos são a ínfima expressão do tato. O tato está presente em toda a superfície de nossa pele. Da ponta dos dedos dos pés até o alto da nuca. São, em média, dois metros quadrados de pele com cinco tipos de sensores que permitem ao nosso corpo sentir o mundo ao seu redor. Sentimos frio, calor, prazer e dor. É o sentido quantitativamente mais amplo no ser humano. Quando pisamos numa superfície quente ou fria, é o tato que está na sola dos nossos pés que sente. Todos já sentimos um frio subir pelas pernas. Ou um frio na barriga. Ou um calor... ou frio na nuca, nas costas, no ventre! Toda a superfície de nosso corpo é táctil. Ao mesmo tempo que protege o interior do nosso corpo, a pele nos coloca em contato e comunicação com o exterior.

Convido-as também a pensar em situações em que o sentido do tato não é permitido. Por exemplo, uma mãe que, ao parir o filho ou a filha, é privada do contato com a criatura que saiu de seu ventre. Não poder tocá-lo, sentir seu calor, sua pele, tê-lo sobre seu regaço... E, do lado da criança, como medir o trauma de sair do calor do ventre materno e não mais ter contato com aquele corpo que o gerou? Penso nas crianças que nasciam nos leprosários. Conheci o de Itapuã, em Viamão, pertinho de Porto Alegre. As mães leprosas, ao engravidar, sabiam que nunca tocariam seus filhos depois que saíssem de seus ventres. A cadeira de parto, de madeira, era colocada numa janelinha entre uma sala e outra. A sala das leprosas, onde ficava a mãe e a sala dos sãos, onde ficava a enfermeira. Ao nascer, a criança passava de uma sala para a outra. A criança apenas era mostrada para a mãe que nunca poderia tocá-la...

Alguém já fez a experiência de, ao estender a mão para saudar alguém, ter a mão do outro negada? Ou então, de ver o rosto desviar-se quando se aproximava para o beijo? Ou então, aquele abraço frio, mecânico, sem calor, sem sentimento?

Poderíamos também falar – e é preciso falar – daquele toque da pele agressivo, violento, impositivo. Aquele toque na pele indesejado, ofensivo, que as mulheres sofrem nos ônibus, nos trens, nas ruas, nas festas, nas casas, na intimidade do lar e até nas igrejas. O toque que se transforma em golpe, tapa, soco, estupro, quando a mulher não consente em ter seu corpo tocado por quem ela não deseja.

E as crianças que tem seus corpos tocados de forma violenta por parte de quem esperavam carinho e proteção. E seus corpos recebem agressão, violenta, na pele, no corpo, na profundidade da alma. Agressões de forma tão violenta que, muita vezes, inibem o próprio sentido do tato e acabam por tornar os corpos, individual e socialmente, insensíveis e intocáveis.

É preciso reaprender a tocar o intocável. E afastar o toque não consentido e não desejado que pode deixar marcas de dor e sofrimento para o resto da vida.

Ver o invisível

Estamos tão habituados com o fato de enxergar, que dificilmente nos imaginamos cegos ou impedidos de ver. O mundo, tal qual o organizamos, é um mundo de videntes e para videntes. Uma pessoa que não enxerga tem muita dificuldade para habituar-se e conviver no mundo ordinário.

Estamos tão acostumados com o verbo ver que, mesmo quando a experiência se refere a outros sentidos, usamos, para indicá-la, muitas vezes, a expressão “ver”: “Viu” que música bonita? “Viu” como fazia calor? “Viu” o cheiro daquela coisa? Vivemos, mentalmente, uma dominância do sentido da visão.

E isso porque a visão é o sentido da dominação. Quando chegamos a um lugar novo - tal qual cães que vão sinalizando o território através de sinais odoríferos urinários - nosso primeiro instinto é dar uma volta para ver o que existe naquele lugar. Dificilmente paramos para ouvir, cheirar, apalpar, saborear... Queremos ver! E, de preferência, ver do lugar mais alto para ter uma visão ampla, abrangente, dominadora.

Hoje, mais do que nunca, a imagem é a rainha da comunicação. Quem não é visto, não existe. Nas redes sociais, o ideal é alcançar o máximo possível de visualizações. Uma postagem, em qualquer uma das redes sociais, se não é visualizada, é como se não existisse.

E, como todas sabemos, quanto mais chamativa ao olhar for uma foto, mais visualizações ela terá. Uma postagem sem foto, é muito provável que passará desapercebida nas redes sociais!

Por outro lado, somos incapazes de ver o nosso próprio rosto. Só podemos vê-lo no espelho. Mas o espelho não somos nós. Diferentemente do que muitos pensam, o espelho é apenas o reflexo do nosso rosto, e não o nosso rosto. Muitas vezes esquecemos isso e pensamos que o que vemos no espelho somos nós...

Por isso, talvez, seja verdadeiro o que dizia o Pequeno Príncipe: “o essencial é invisível aos olhos”. É a ânsia insaciada e insaciável de ver o próprio rosto que nos leva ao desejo infindo de ver imagens que, esperaremos eternamente sem nunca sermos satisfeitos, reflitam o rosto que somos. Mas, feliz ou infelizmente, precisamos nos conformar ao fato de que não teremos jamais a possibilidade de nos divisarmos a nós mesmos tal qual somos. E esse é um desejo eterno que pode nos levar, tal qual novos Narcisos, à morte pela inanição contemplativa do próprio rosto invisível.

Escutar o silêncio.

Quando falamos dos sentidos, é temerário dizer que este ou aquele tem maior ou menor capacidade de despertar sentimentos. Todos eles tocam o mais íntimo de nosso ser e por isso são capazes de fazer soar as cordas mais íntimas da nossa existência.

Mas talvez nenhum deles tenha sido usado de forma tão massiva para produzir e estimular sentimentos como a audição. E o grande canal para isso, é a música. Cada ritmo parece tocar uma tecla de nosso ser. Uma música relaxante nos ajuda a entrar em nós mesmos, a nos situarmos frente ao universo, a colocar em harmonia nossos interior e buscar a sintonia com o exterior. Um samba convida para a festa, a convivência, a camaradagem. Uma milonga é o ritmo perfeito para expressar a dor que vai no coração, as tristezas da vida, os sofrimentos do peão e do trabalhador que tem a sua vida marcada pela penúria e pelo labor. O tango faz descer as lágrimas da perda do amado ou da amada, a tristeza de sentir-se abandonado por quem se ama e a solidão incompreendida. A marcha convida para a luta, para a guerra, para a conquista dos direitos. Quem não se sente entusiasmado ao ouvir soar as notas da Marseillese e seu Allons enfants de la patrie, le jour de gloire ést arrivé... Ou então, a Internacional socialista e “De pé, ó vitimas da fome! De pé, famélicos da terra! Da ideia a chama já consome, A crosta bruta que a soterra.” E um funk, que sentimentos desperta em nós? Talvez nós, que já passamos dos 50, não estejamos acostumados com esse ritmo as letras agressivas que o acompanham. Mas hoje ele é o mais popular nas periferias das grandes e também das pequenas cidades. E especialmente entre os jovens. Talvez seja a única forma que eles encontram para fazer-se ouvir por uma sociedade surda aos seus clamores.

Uma peculiaridade da audição, é o fato de ser um sentido principalmente passivo. Nós dificilmente podemos barrar os sons que chegam até nós. Eles entram nos nossos ouvidos, nos invadem, tomam conta de nós. Quem já não foi acordado pelo som ensurdecedor de um avião a jato passando rasante, ou uma explosão, um tiro... ou pelo grito de um vizinho, de uma criança agredida, de uma mãe que teve seu filho assassinado? Ou pelo grito de gol, de vitória, de alegria! Podemos nos isolar, colocar barreiras, tapar os ouvidos, mas, quando menos esperamos, o som aí está impondo-nos sua verdade.

Mas o ouvido também pode ser educado. E ele é educado, mesmo que nós não nos demos conta. Ele é conformado pela cultura em que vivemos. Nós ocidentais, estamos acostumados a ouvir 12 notas musicais. Nossa escala sonora é duodecimal. Já os gregos, os chineses e os escoceses, eles só ouviam cinco notas. A música árabe tem uma escala de 16 notas. Os indianos, por sua vez, tem um ouvido muito mais apurado e são capazes de distinguir 22 notas musicais. Por isso nós, ocidentais, educados para escutar apenas 12 notas, temos dificuldade em compreender a complexidade da música árabe e da música indiana. Nos escapam praticamente metade dos sons emitidos pelos seus instrumentos e pelas suas vozes.

Mas existe também o som do silêncio. É algo que está se tornando cada vez mais difícil de ser encontrado na nossa civilização cheia de apelos sonoros. Numa cidade grande, é muito difícil poder estar em silêncio. Seja de dia, seja de noite, em nossas casas ou em qualquer outro lugar onde nos encontremos. É preciso sair para longe, fora das cidades, longe da civilização, para poder escutar o silêncio. E como ele fala... Nossos povos nativos são especialistas em cultivar o ouvido para o silêncio. Por isso são capazes de ouvir os sons das flores, das plantas, das árvores, dos animais, dos rios, das pedras... E como eles e elas falam. Com suas vozes próprias, com suas músicas específicas.

No silêncio, tudo fala! Até mesmo aquilo e aqueles e aquelas que nós não gostaríamos de ouvir. É preciso reaprender a escutar o silêncio.

ANDO DEVAGAR...

Ando devagar porque já fui multado. Mais de uma vez... Verdade que nunca foi por exagero. Ainda tenho pontos na carteira para continuar dirigindo. Minhas multas foram daquelas multas idiotas. O limite era 50 sobre a ponte do Rio Gravataí, na Rodovia do Parque. Passei a 63. Demorou mais de três meses, mas ela chegou. Descendo a BR 470, de Carlos Barbosa em direção a São Vendelino, o limite era de 60 por hora e eu fui flagrado, por um radar móvel, aquele tipo “secador de cabelo”. O policial estava escondido atrás de uma árvore, logo depois da curva. E eu a 73 quilômetros por hora. Coisa mínima. Um pouquinho além do limite. Mas o suficiente para ter os pontos na carteira de motorista e uns reais a menos na carteira onde guardo o pouco dinheiro que ganho.

Tem outra multa que ainda estou esperando. Na mesma BR 470, na passagem por Bento Gonçalves. De novo o policial rodoviário escondido atrás de uma curva. Com a federalização, a estrada melhorou muito, há que se reconhecer. Não tem mais buracos, a sinalização é boa, iluminação e radares. Tudo bem... O pessoal que estava acostumado com a buraqueira, agora que a estrada está boa, tem a tentação de recuperar o tempo perdido. Daí a razão dos radares móveis e das multas. Mas a minha multa foi injusta. Verdade que todos dizem isso! Mas eu explico e peço sua consideração. Depois do último pardal fixo, onde a velocidade é de 50, você vê o sinal de que pode andar a 60, depois a 80, aí, 200 metros depois, a velocidade volta a 40. Sem nenhuma razão aparente, 300 metros adiante volta a 60, depois a 80 e, subitamente, depois da curva, lá está a placa de 50 quilômetros por hora. E aí já não há tempo para reduzir a velocidade. O policial aí está, impávido, com o olho na mira acompanhando o deslocamento do carro. O alvo é a placa. Não tem apelo! Só esperar o golpe.

O mesmo ocorre no entorno de Carlos Barbosa, Veranópolis e Vila Flores que também são cruzadas pela BR 470. Não há uma lógica para as velocidades estabelecidas. Parece que juntaram um monte de placas com números diferentes e foram espalhando-as aleatoriamente ao longo do caminho. Essa forma ilógica de dispor as placas parece ser a única lógica plausível no caso.

Mas, e é aí que eu fico ainda mais espantado, é que, se você tenta obedecer à sinalização e rodar nas velocidades estabelecidas, aí você corre um sério risco muito maior que o da possível multa. O risco de ter seu carro abalroado por alguém que vem atrás. Aí estão as placas com seus números implacáveis, você segue a velocidade indicada e atrás vem um, dois, três, vários carros, camionetes, caminhões com dois, três, quatro eixos, bitrens e tudo mais que anda sobre duas, quatro, seis, oito ou não sei quantas rodas, dando luz alta em pleno dia, sinalizando que vão ultrapassar, buzinando, acenando com o braços, insultando sua linhagem materna até a sétima geração, afirmando aos berros que sua mulher sai com todos os homens da cidade e que você não pode mais passar por baixo dos fios de alta tensão, duvidando de sua identidade de gênero, mandando você prá tudo o que é lugar, inclusive aquele... Tudo isso para reclamar que você está andando na velocidade estabelecida para aquele trecho. E todos eles sabem que, atrás da próxima curva, pode haver um policial com um “secador de cabelo” na mão, mirando para você, para eles, para todos nós e que, em breve, a temida multa chegará a nossas casas.

Sinceramente. Não entendo nem uma coisa nem outra. Mas fiz o estoico propósito de que não vou me alterar nem com a ilógica distribuição das placas de velocidade e nem com os intrépidos colegas de volante que sabem que podem ser multados, mas continuam insistindo em andar em velocidades superiores às estabelecidas.

Para me ajudar a manter o propósito, no pen-drive que me acompanha nas viagens, entre outras músicas, a impagável do Almir Satter: “Ando devagar porque já tive pressa...” 

Um novo mundo é possível!

Tempos difíceis os que estamos vivendo. Tão difíceis que se tornam assustadores. Você liga a televisão e, quem aparece? O Trump e seu topete! Você troca de canal e quem te sorri? O Putin. E todos conhecem o sorriso do Putin: não existe. Nunca vi o Putin sorrir. Por que será? Outro canal e agora é o eterno sorriso banqueiro do jovem recém-eleito à Presidência da França. E aí você se pergunta: por que o Macron está sempre sorrindo? Desconfie de quem nunca sorri e desconfie também de quem está sempre sorrindo. Alguma coisa ambos estão tentando disfarçar com seu eterno não-sorriso ou com seu eterno sorriso. Para não ficar só em figuras masculinas: alguém poderia me informar se já viu a Angela Merkel sorrir? Não naquelas fotos de campanha retocadas por sofisticados programas. Numa situação real, alguém lembra de um sorriso da Merkel?

Cansado de notícias internacionais? Pense nas nacionais. É ainda mais assustador. Procuradores vendendo palestras onde prometem revelar de primeira mão informações obtidas através de confissões forçadas. Juízes absolvendo ou condenando não na base de provas, mas de convicções. Deputados e senadores fazendo leilão de seu voto a favor ou contra a cassação de um Presidente ilegítimo que apresenta como principal conquista de seu efêmero governo o aumento do desemprego. E esse mesmo que se faz passar por Presidente comprando votos daqueles que não querem vê-lo cair porque a instabilidade lhes é favorável. São deputados profissionais. Eles são cascudos e sabem que, em rio que tem piranha, jacaré nada de costas. Partidos que afirmam que sua diferença consiste em roubar sem ser flagrado na ilegalidade. Sindicalistas defendendo uma reforma trabalhista que faz os trabalhadores voltarem à condição de escravos. Talvez sonhem em serem promovidos a capitão-do-mato. É um progresso prá trás. Um vereador negro da maior cidade do país furioso porque a universidade mais elitista do Brasil aderiu ao sistema de quotas econômicas e raciais. Empresários que defendem a eficácia da iniciativa privada enquanto se locupletam com o dinheiro roubado do erário público. A polícia agenciando e armando ladrões e traficantes. E, na base de tudo, eleitores que reclamam da corrupção dos políticos enquanto buscam um vereador, deputado, prefeito ou governador para conseguir uma vaga para seu filho no serviço público, na universidade, no hospital...

Em meio a tudo isso fui convidado para, num final de semana, assessorar um encontro de uma pequena congregação de Vida Religiosa no interior de São Paulo. Congregação nova, aprovada há pouco mais de 50 anos. Ostentam o sugestivo nome de “Filhos da caridade” os homens e “Filhas da caridade” as mulheres. Os religiosos e religiosas são poucos. A maioria do grupo é composta de leigos e leigas que vivem o carisma da Congregação.  Além de paulistas de várias cidades, há também cariocas e maranhenses. Há uma senhora que anda apoiada numa bengala. Homens e mulheres já de cabeça branca. Mas também um grupo significativo de jovens com toda a energia da idade. Negros e brancos. Alguns apenas alfabetizados. Outros com curso superior. Casados e solteiros. Trabalhadores e trabalhadoras de vários segmentos e micro e pequenos empresários. E, para aumentar a diversidade, argentinos vivendo no Brasil, um irmão religioso provindo da Tanzânia, outro da Itália, da Índia, das Filipinas e do Timor Leste. E aí a Língua Portuguesa se mistura com o Espanhol, o Inglês, o Italiano, o Tetum, o Suaíli, o Malaio... Pluralidade total! E todos e todas se entendem ao falar a linguagem comum da caridade  no desejo e no compromisso de servir aos mais pobres e necessitados em cada distinto lugar em que vivem. Jovens desempregados na Itália, doentes e anciãos na Tanzânia, órfãos na Índia, feridos na guerra do Timor, moradores de rua nas Filipinas, jovens em situação de risco no Brasil.

Um pequeno sinal, uma pequena experiência. Minúscula, ínfima, invisível na própria cidade em que acontece e que não aparecerá em nenhum noticiário. Mas um sinal, sim, de que um novo mundo é, sim, possível! Sinal de uma Vida Religiosa profética que continua a testemunhar o sonho do Reino de Deus. E sonhar, mais do que nunca hoje, é preciso! Pois sonhar, é o único caminho para sair do pesadelo mundial e nacional que estamos vivendo.

A reforma trabalhista tá na Bíblia!

Não foi o Temer que inventou a reforma trabalhista. Ele faz parte dela. Mas talvez não seja a principal. Ele é a cara visível – e risível, segundo alguns – deste projeto. Mas o projeto não é dele. É anterior a ele. Sua sorte ou azar, dependendo do ponto de vista, foi a de estar no lugar apropriado para apropriar-se de um projeto que outros tantos já costuravam nos socavões do poder que não ficam exatamente em Brasília.

Mas como ele estava no local indicado, no momento indicado e parecia ser o homem indicado, foi alçado à Presidência com a tarefa de levá-la adiante. Não fosse ele, seria outro. E, se não for ele, os verdadeiros donos dos fios que mandam e desmandam, vão tentar colocar outro.

Mas a história sempre foi assim. E falo de história longa. Aquela que no nosso imaginário ocidental parece ser a mais antiga, a história bíblica. Há poucos dias me dei conta que a primeira proposta de reforma trabalhista está no Antigo Testamento. Bem lá no início, no Livro do Êxodo, quando Moisés foi, a mando de Deus, pedir que o Faraó desse o descanso semanal para os escravos hebreus. O Faraó, no lugar de atender as reivindicações, fez uma Reforma Trabalhista: tirou todo e qualquer dia de descanso, aumentou a carga horária diária de trabalho, reduziu o pessoal e aumentou as metas de produção. E ainda tentou convencer os próprios hebreus de que eram preguiçosos e deviam trabalhar mais. Ocupados, não dariam ouvidos a loucos sindicalistas como Moisés.

Para sorte de Moisés e dos hebreus, eles tinham Deus por aliado! Ele ajudou os israelitas a fugir. Mas não foi fácil... Antes teve que usar o terror das pragas para convencer o Faraó e seus capatazes de que deveriam deixar o povo ir em paz. Rãs, mosquitos, moscas, peste nos rebanhos, doenças nos humanos, chuva de pedras que mataram animais e destruíram plantações, nuvens de gafanhotos e três dias de escuridão. A cada praga, o Faraó se arrependia, mas, em seguida, vendo o prejuízo que lhe podia acarretar a folga de três dias que os hebreus pediam, voltava atrás. Foi só com a devastadora morte dos primogênitos que o Faraó finalmente deixou os hebreus partirem. Mas depois se arrependeu, tomou seu exército e foi atrás deles para impedir que atravessassem o Mar Vermelho e saíssem de seus domínios. E dessa parte da história todos lembram o fim...

Voltando à reforma trabalhista de 2017: quantas e quais pragas do Egito serão necessárias para que os faraós neoliberais adoradores do deus-mercado se convençam a deixar o povo descansar, pelo menos uma vez por semana? Oxalá Deus não tenha endurecido seu coração a ponto de exigirem a morte dos próprios primogênitos e, num gesto de insana teimosia, deixarem-se tragar pelas revoltas águas do Mar Vermelho.

O terno não faz o treinador

Falar de futebol é sempre arriscado. Principalmente no Brasil. Aqui, as rígidas regras do esporte bretão foram dribladas pela ginga e criatividade típicas do brasileiro. Com vantagens e desvantagens. O lado bom da flexibilização é que proporcionou o surgimento dos Garrinchas, Romários e Túlios que encantaram o mundo e nos deram tantos títulos. Por outro, nunca tivemos em nenhuma equipe brasileira um Alex Ferguson e suas duas décadas e meia à frente do Manchester. Nos campeonatos brasileiros, o normal é que nenhum time inicie a temporada e vá até seu fim com o mesmo elenco e o mesmo treinador.

Por falar em treinador, é sabido por todos que nenhum brasileiro conseguiu se firmar à frente de uma equipe europeia. Não por incompetência. A causa é cultural. Na última final da Champions League em que o Real Madrid massacrou a Juventus, era interessante a figura dos dois treinadores, Zinedine Zidane na esquadra espanhola e Massimiliano Allegri na turinesa. Os dois foram jogadores de futebol e agora estavam à beira do campo. Os dois de terno. Meio desalinhado o de Zidane, é certo. Mas sempre um terno, clássico, elegante. O de Allegri, então, perfeito, italiano. Só isso diz tudo. Os dois com gestos comedidos como cabe a um treinador... europeu. Emoção mínima. Eficiência máxima.

Quanta diferença com um Abel Braga, Joel Santana, Murici Ramalho, Renato Gaúcho... só para falar em alguns da atualidade. Estes não cabem dentro de um terno. O Renato até que tenta usar camisas sociais, mas a calça é jeans e, no pé, os tênis. De marca, óbvio. Mas não são sapatos italianos! São tênis. Roupa esportiva e não executiva.

No auge da carreia, o Wanderlei Luxemburgo foi treinar o Real Madrid. Fracassou. Não tinha o perfil europeu. Mas voltou de lá vestindo terno à beira do gramado. Dunga, talvez pela longa experiência como jogador na Itália, ao assumir como treinador no Brasil, também primava pela roupa social. De elegância duvidosa em certas ocasiões, como todos pudemos notar. Também não deu certo. Mais recentemente, aqui na Província de São Pedro de Rio Grande, outro treinador com passagem pela Europa como jogador, passou a dirigir uma da Série B, fardado com elegantes ternos italianos. Fracassou rotundamente... Ele vestia terno italiano. Mas não tinha jogadores italianos. Nem treinava um time italiano. E nem participava de um campeonato italiano. A realidade que estava à sua frente não se transformava pelo fato de ele usar um terno italiano.

Lembro disso tudo ao reparar o cenário político brasileiro e seu messianismo mágico. Personagens que vestem um traje – de presidente, de juiz, procurador, ministro, senador, deputado, prefeito... – e acham que isso é suficiente para que todos os considerem como tal e submetam-se a seus ditames. Pelo simples fato de usarem um terno, uma faixa, uma toga, acham que tem autoridade. Mas para ser autoridade, é preciso muito mais. É preciso o respaldo do povo, da nação, da urna, da democracia.

Por isso, mesmo admirando a eficácia do futebol europeu, ainda prefiro nossos Garrinchas, Romários, Abeis, Joeis, Muricis, Renatos... que não vestem ternos e togas, mas tem o jeito e a ginga do povo brasileiro, falam a linguagem do povo brasileiro e, sem sonhar em ser espelhos cacofônicos da Europa, ganham títulos com o povo brasileiro.

Harakiri

 Em japonês, seu nome é Seppuku. No Ocidente, tornou-se conhecido como haraquiri. Em qualquer uma das versões, literalmente, significa “cortar o ventre”. As primeiras informações de sua existência remontam ao século XII. No século XIX, foi proibido. Reservado aos samurais, o ritual surgiu primeiramente como prova de lealdade, mesmo na morte, do samurai ao seu senhor. Com o tempo, passou a ser executado como forma de resgatar a nobreza de um samurai que traíra ao seu senhor ou infringira o código de honra dos guerreiros.

O harikiri era uma cerimônia pública. Após ter obtido autorização de seu senhor, o samurai, devidamente trajado, ajoelhava e, tomando sua espada ou punhal, realiza primeiro o kiru, um corte horizonte, abaixo do umbigo (em japonês, hara), da esquerda para a direita. Em seguida, se lhe restavam foças, fazia outro corte no sentido vertical, de baixo para cima. As vísceras deviam ser versadas para fora para provar a honradez. Feito isso, entrava em ação o kaishakinin que, num golpe de misericórdia, realizava a decapitação final.

Mesmo identificada com a cultura oriental, a prática de tirar a própria vida como um modo de ter morte digna, foi comum também na Roma antiga. Chefes militares e soldados, na iminência de serem aprisionados pelos inimigos, optavam por cravar a espada em si mesmos. Como nos atesta a Bíblia no livro dos Atos dos Apóstolos, qualquer funcionário público que falhasse no cumprimento do seu dever, salvava sua honra tirando a própria vida (At 16, 25-28). Mas o ato era mais habitual entre os funcionários mais graduados. Foi o caso do general Quintílio Varo ao ser derrotado pelos germanos. Sentindo-se culpado por não ter sabido conduzir seus soldados, cravou a espada no peito. O mesmo foi feito por Marco Antônio, aquele que se tornou famoso por ser amante de Cleópatra. Nero, sem coragem para tal ato, pediu a um soldado que lhe cravasse a espada no coração.

Mas o método mais utilizado em Roma para morrer com dignidade era o corte nos pulsos. A história nos atesta que foi grande o número de políticos romanos que, metidos em intrigas e falcatruas, recorriam a esta prática. No fim do período de Tibério, parte significativa do Senado romano fez correr o sangue das próprias veias. Estavam todos com a honra comprometida e, para fugir à prisão e castigo, preferiram sair desta vida por própria iniciativa e assim resgatar a dignidade, mesmo que fosse depois da morte. Segundo o historiador Tácito, “por medo do carrasco preferiam morrer assim, e também porque, aos condenados, recusava-se sepultura e os bens eram confiscados, enquanto que aos que tiravam a própria vida respeitava-se o testamento e dava-se sepultura ao corpo, como recompensa”. Entre os que optaram por essa saída encontram-se os famosos Sêneca, professor de Nero, e o escritor Petrônio.

Tripas saltando para fora do ventre, espada cravada no coração, sangue jorrando dos pulsos... Cenas que, certamente, não são mais necessárias e nem desejáveis na nossa sociedade moderna e civilizada que rejeita a violência. No lugar delas, sugerimos o simples, singelo e incruento sincericídio. Se alguma noção de honra resta aos homens públicos neste momento de crise nacional, poder-se-ia apenas exigir-lhes que admitam seus crimes, deixem a vida pública, devolvam o dinheiro roubado e, num gesto de grandeza, nunca mais a ela voltem. E isso, de livre e espontânea vontade para que as mãos das vítimas não se sintam tentadas a sujar-se para fazer justiça.